Dias ribeirão-pretanos...

 Às sete da manhã, quando o centro ainda boceja atrás das portas de aço, ele abre a portaria estreita do prédio antigo e sai para o calçadão. A entrada fica numa rua histórica de Ribeirão Preto, tão discreta que muita gente passa por ela sem perceber. Ele também passa sem ser percebido. Entra e sai há quarenta anos, e a cidade nunca aprendeu seu rosto.

— Sou invisível — costuma dizer, embora não haja ninguém por perto para ouvir.

Na Única, pede o café de sempre. Senta-se no mesmo lugar, acompanha o despertar do centro e observa, sem pressa, quem chega, quem parte, quem parece não ter para onde ir. Depois desce a São Sebastião até o Mercadão. Compra o jornal, mesmo quando já sabe as notícias, e se acomoda na pastelaria. Fica ali até a hora do almoço, entre o cheiro de massa frita e o rumor das conversas.

Ninguém o vê. Ninguém o nota. Ninguém fala com ele.

Mas ele vê tudo. Conhece os horários em que cada comércio abre e fecha, o percurso dos ambulantes, os nomes dos andarilhos e os trabalhadores que descem dos ônibus nos mesmos pontos, com o mesmo cansaço de todos os dias. Sabe quem mudou de calçada, quem deixou de aparecer, quem passou a caminhar mais devagar. Não precisa perguntar: o centro conta suas histórias diante dele, uma rotina de sinais que só o invisível parece ler.

Nos dias comuns, depois do Mercadão, sobe até a Catedral. A ladeira é íngreme, e ele a vence como quem cumpre uma penitência antes da oração. Gosta da escadaria, da imagem de Jesus morto e da figura de São Sebastião. Não pede nada em voz alta. Talvez agradeça. Talvez apenas permaneça quieto, deixando que o silêncio lhe faça companhia por alguns minutos.

Na saída, desce pela Tibiriçá. Olha as fachadas, compara o que vê com o que guarda na memória. Onde havia uma loja, agora há outra; onde antes se demoravam pessoas, hoje resta uma porta fechada. O tempo muda a cidade sem pedir licença. Ele repara em tudo. A cidade, nele, não repara.

Na General Osório, a praça XV parece percebê-lo — ou talvez seja só impressão. Continua impassível. Olha de relance para a fonte luminosa e um sorriso discreto de canto denuncia uma lembrança.

Aqui já foi as lojas Americanas, tinha um misto quente delicioso, há 40 anos. "Ah, Pinguim...". Sobe a Álvares Cabral, pede dois sanduiches no Doutor Linguiça. Uma para já, outro para a noite. Abre a porta do prédio, olha a rua mais uma vez, ninguém o nota. Lá de cima, o som da TV é a companhia enquanto lá embaixo o barulho da cidade serena.

Fim de mais um dia ribeirão-pretano...

Que saudade

 A memória não exige muito tempo para se fixar; exige afeto. Eu tinha apenas quatorze anos quando meu avô partiu, mas as lembranças daqueles poucos anos de convivência permaneceram intocadas pelo tempo, como se fossem a parte mais viva da minha própria infância.

Lembro-me perfeitamente das manhãs em que ele saía de bicicleta rumo à padaria, pedalando sem pressa no ritmo calmo de quem já aprendeu a domar a vida. Lembro do som contínuo do seu assobio cortando o silêncio da casa enquanto tecia redes de pesca ou enquanto cavoucava mais um buraco na horta no fundo do quintal. Na varanda, sentar ao lado dele era ingressar num universo de aventuras sem fim. As histórias podiam até ser romanceadas ou inventadas, mas ele as contava sempre com a exata mesma precisão, as mesmas pausas e o mesmo brilho no olhar a cada repetição. O jeito de andar firme, o modo sincero de sorrir... meu avô não era apenas um parente; era um personagem inesquecível.

Na época, eu conhecia apenas o aconchego do avô. Foi só depois da sua morte que passei a entender a dimensão do homem.

Descobri que ele chegou ao Brasil ainda menino, aos dez anos, em um navio vindo da Espanha, acompanhado dos pais e de três irmãos. Viveu a dureza da roça e a dor prematura de perder a mãe cedo. Antes mesmo de completar dezoito anos, viu-se obrigado a assumir a responsabilidade de toda a casa por conta do alcoolismo do pai. Na juventude, foi estivador e permaneceu analfabeto até os trinta anos, carregando sacas pesadas de café sob o sol.

Mas a resignação nunca fez parte do seu roteiro. Estudando à noite, após jornadas exaustivas de trabalho físico, aprendeu o básico da leitura e da escrita. Foi essa determinação que lhe abriu as portas para passar no concurso do Corpo de Bombeiros, ainda nos anos 1950. A vida mudou de rumo. No quartel, aprendeu a tocar piston, integrou a banda da corporação e construiu uma carreira de honra, aposentando-se como Tenente.

Depois de vencer tanta tempestade, ele escolheu a simplicidade para viver o resto dos seus dias. Voltou às origens com a serenidade dos fortes: a tecer redes assoviando, a plantar verduras no quintal e, acima de tudo, a contar histórias — a sua verdadeira e mais bonita vocação.

Hoje, olhando para trás, percebo que as narrativas que ele inventava na varanda não eram apenas para me entreter, mas o reflexo de quem aprendeu a transformar uma trajetória de lutas em poesia. Que saudade do meu avô.

A Rita sempre esteve por perto

 O amor de infância é algo que, por mais que passe o tempo, jamais deixa de ter um lugar especial em nosso coração. Foi isso que eu e Rita vivemos nos idos de 1988 e 1989, tempos em que a escola Musa não era apenas uma instituição de ensino, mas um verdadeiro cenário de dramas, risos e, claro, paixões adolescentes.

Lembro-me bem da Rita, a minha musa do Musa. Com sua camisa da escola, calça jeans que estavam na moda e um charme que conseguia encantar não só a mim, mas também a uma legião de fãs. Para conquistar a atenção e o amor dela, tive que me esforçar. E, como sabemos, o amor nunca é fácil. Mas, ao final, o esforço valeu a pena. Iniciamos um namoro quando ainda estávamos na sétima série e juntos cruzamos a linha da oitava.

Nesses dias de descoberta, eu a esperava no caminho para a escola e a acompanhava de volta no final do dia. Fazíamos uma pausa em uma travessinha, onde nos escondíamos sob a sombra de uma árvore para trocar beijos tímidos, num momento de privacidade que tornava tudo mais mágico. Foram tantas histórias que vivemos juntos, mas me recordo que nos separamos em meados da oitava série. Mesmo assim, o carinho que nutríamos um pelo outro permaneceu, como uma chama suave, apesar da distância.

A oitava série foi um ano especialmente intenso para mim. A perda do meu avô e uma cirurgia recente trouxeram desafios emocionais que tornaram tudo ainda mais complicado. Ao mesmo tempo, eu me separava da Rita, e minha situação acadêmica deteriorava-se a olhos vistos. O Fabrício, com seu jeito sarrista, pegou minha caderneta e, aos berros, anunciou que eu não passaria de ano, alegando que meu boletim "se apertar, sai sangue de tanta nota vermelha". Fiquei envergonhado e, para minha surpresa, aquilo soou como um despertador na minha vida. 

Foi então que ouvi a familiar e carinhosa voz da Rita ao meu lado: "só depende de você". Olhei para ela, através de seus olhos meigos, e ela repetiu: "sim, se você quiser, você reverte essas notas na hora que você quiser, você sabe disso". Como um bálsamo nas minhas feridas, suas palavras me injetaram ânimo e vontade. Vi-me debruçado como nunca sobre as lições na mesa de jantar da minha casa, determinado a mudar meu destino. E assim o fiz: recuperei todas as notas, com louvor. 

Anos após aquele turbilhão de emoções, reencontrar a Rita foi como abrir um livro antigo coberto de páginas amareladas. Estávamos em um barzinho, cercados por amigos, e logo a conversa fluiu até nosso passado. Quando mencionei aquela história, ela sorriu e, com a inocência que sempre a caracterizou, questionou: "nossa, eu fui fofa assim com você?". O sorriso se alargou no meu rosto, e eu apenas respondi: "Sim, Rita, foi". E naquele momento, compreendi que, mesmo com o tempo e a vida nos levando por caminhos distintos, o nosso amor de infância havia deixado marcas indeléveis em nossos corações.

O Quintal do meu avô

 Na antiga casa do meu avô, havia um enorme quintal que ocupava boa parte do terreno, como se quisesse contar a história de uma vida inteira em seu espaço verdejante e cheio de vida. Nele, as frutas dançavam ao ritmo do vento; as laranjeiras, limoeiras e goiabeiras, com seus troncos robustos e folhas brilhantes, compunham um cenário que, para mim, era um verdadeiro paraíso. No centro desse reino frutífero, a majestosa jaboticabeira se erguia como a rainha do quintal. Com seus frutos escuros e polpudos, ela era a guardiã dos segredos e das histórias que se desenrolavam em seu tronco largo e acolhedor.

Nos domingos, aquele quintal se transformava em palco de encontros e conversas animadas. Não havia lugar melhor para nos reunirmos do que sob a sombra frondosa da jaboticabeira. Era ali, em um canto especial onde eu costumava me sentar, que as histórias ganhavam vida. Contávamos causos, ríamos, sonhávamos. Cada relato trazia à tona memórias, risadas e até lágrimas, mas, principalmente, a conexão familiar que se aprofundava a cada palavra. A temperatura gelada da terra sob nossas pernas, misturada ao cheiro dos frutos e das flores, fazia do ambiente um convite irresistível à conversa.

Aqueles momentos eram mágicos. Mesmo após quarenta anos, consigo reviver cada detalhe. Lembro-me do odor da terra úmida após uma chuva fresca, do aroma doce das laranjas maduras, do sabor das goiabadas que minha avó fazia com uma das goiabeiras que lá estavam, tão amadas quanto a própria jabuticabeira. O quintal era um espaço de aprendizado incessante. Foi ali que, com a enxada em mãos, aprendi a cultivar não só a terra, mas também os sonhos. Plantar sementes se tornou uma metáfora para a vida; colhê-las, uma celebração das nossas conquistas.

Minhas tardes de infância se misturavam com as rodas de conversa em volta da mesa de madeira, onde meu avô, sempre central, contava mil e uma histórias que nos transportavam a tempos passados, repletos de aventuras e desafios. Meus tios e primos, sempre ávidos por ouvir e compartilhar, davam vida àquelas narrativas, tornando-as quase palpáveis. O largo corredor de cimento, que levava ao fundo do quintal, parecia um caminho mágico, preparando-nos para mundos novos à medida que nos aproximávamos do grandioso espaço terra.

Ao caminhar pela calçada que contornava a casa grande, via-se um pequeno murinho de tijolos que dividia o cimento da terra solta. O olhar se perdia nas margaridas que ali cresciam em alegre profusão. Mas o verdadeiro encanto estava mais ao fundo, onde dois banquinhos de madeira e uma rede, sempre disposta, convidavam ao descanso e à contemplação. Olhando para a jaboticabeira, sentia-me em paz. Ela, com sua sombra generosa e seus frutos doces, parecia saber de todas as histórias que ali se desenrolavam.

Mais atrás, se estendia a horta verdejante, um testemunho da dedicação e do amor de quem trabalhava a terra. Cebolinha, alface, couve, mandioca e tantas outras plantas se destacavam em um emaranhado de cores e formas. Cada planta tinha seu lugar, como cada pessoa tinha seu espaço nas histórias que compartilhávamos. Nela, aprendi não só sobre o cultivo da comida, mas sobre o cultivo da experiência, da paciência e do amor, valores que se entrelaçavam nas conversas em volta daquela mesa.

Hoje, ao mirar aquela lembrança tão vívida, penso que se houver vida após a morte, eu gostaria de ser recebido ali, no velho quintal do meu avô. Aquele espaço, com seu cheiro inconfundível e seu clima acolhedor, seria o cenário perfeito para reencontrar todos aqueles que já passaram. Encontro consolo ao imaginar que o calor das risadas e a tranquilidade do vento entre as folhas nunca se apagarão por completo. Naquele quintal, onde as memórias de um tempo feliz se entrelaçam ao amor familiar, lembro-me sempre de que ali nasci e onde eternamente encontrarei meu lar, mesmo além da vida.

A peneira do Comercial

Era uma manhã radiante de um dia de outono de 1988. O sol despontava no horizonte, prometendo um dia bonito, mas a verdadeira temperatura naquele momento era medida pelo nervosismo e pela expectativa que me dominava. Meu primo Samuel e eu, com apenas 12 anos, éramos tão apaixonados por futebol que havia uma chama ardente dentro de nós, uma fome insaciável de jogar, de fazer parte do universo mágico que se desenhava ao nosso redor. Na véspera, teria sido impossível dormir. A ansiedade pulsava nas veias como a adrenalina antes de um grande jogo. Dormi na casa do meu tio e, por mais que tentasse, as horas se arrastavam; cada minuto se transformava em uma eternidade.

Levantamos cedo, quase que ainda sob a luz da lua, pegamos o ônibus e rumamos em direção ao clube do Comercial, que se erguia ao lado do mítico estádio Palma Travassos — a “jóia” do Jardim Paulista. A cada quilômetro percorrido, o meu coração batia mais forte, embebido em sonhos e esperanças. Aquela “peneira” era a nossa grande chance de mostrar nosso talento, de sermos vistos e, quem sabe, de entrar para a base do time do Leão. Mistos de ansiedade e excitação se entrelaçavam, criando um turbilhão em nossos ânimos.

Chegamos e já fomos dando os nomes e as posições em que jogávamos para o organizador da peneira. A manhã correu com um jogo atrás do outro, com os times montados aos gritos dos nomes e das posições de acordo com as inscrições. 

Quando chegou minha vez de jogar, a responsabilidade quase me paralisou. Entrei em campo como ponta esquerda; o cheiro da grama e o eco dos gritos das crianças se misturavam com as instruções do olheiro que observava cada movimento com um olhar clínico. Havia poucas chances de tocar na bola, e quando essa oportunidade surgisse, precisava ser perfeita. Joguei como se minha vida dependesse disso. Quando finalmente recebi a bola, tudo aconteceu em câmera lenta. Olhei para dentro da área e, com um movimento ágil, fiz um cruzamento preciso, colocando a redonda na cabeça do atacante como um artista que encaixa a peça final em uma obra-prima. O olheiro gritou: “Boa bola!” e eu senti uma onda de realização percorrer meu corpo. Um pequeno triunfo num universo cheio de incertezas.

Quando finalmente chegou a vez do Samuel, a mágica se repetiu. O garoto, rápido como um raio, foi direto para a área. Na primeira bola que tocou, ele penetrava na área adversária, e com um toque sutil, fez o que mais amávamos: marcou um gol. O grito do olheiro, anotando outra observação na prancheta, ecoou em nossos corações. A manhã passou, e quando os resultados finalmente saíram, somos recebidos por uma notícia que alimentou nossos sonhos: Samuel e eu estávamos aprovados. Éramos parte da base do Comercial, o primeiro passo numa jornada que esperávamos ser gloriosa.

Ainda nas nuvens, ouvimos o organizador do clube dizer que os aprovados poderiam passar o resto do dia na piscina. Naquele momento, éramos reis. Mas a felicidade tinha um sabor agridoce, como a mistura entre a alegria e a fome que começava a nos atacar. O tempo passava e já era quase 15h quando a necessidade de alimento se fez sentir com mais intensidade. Jurávamos que íamos morrer de fome, porque o dinheiro que tínhamos só dava para o ônibus. Foi nesse momento que a ideia surgiu: "Vamos a pé até a casa do vô?" Perguntei, envolto na esperança de que ali encontraríamos um santuário.

“Boa, lá deve ter comida!” Samuel respondeu com os olhos brilhando, e assim partimos. Mas a casa do vô ficava no final da avenida 13 de Maio, uma jornada de quase 4 quilômetros, e a cada passo, a caminhada piorava. Nossos estômagos roncavam de um jeito tão alto que podiam ser ouvidos até em nossos sonhos. As paradas para descansar na calçada tornaram-se inevitáveis, enquanto o calor da tarde se tornava quase insuportável. No entanto, a perspectiva de estar com nosso avô, de ouvir suas histórias enquanto devorávamos um lanche, valia cada esforço.

Finalmente, ao alcançarmos o portão da casa do vô Ricardo, o coração disparou. Ao abrir aquele portão, o chamado de “Vô! Vô!” escapou de nossas bocas, repleto de uma alegria genuína. Lá do fundo do quintal, apareceu meu avô, sorridente e iluminado pela luz do sol. Ele sempre cultivava uma horta que era o orgulho da família, e a enorme jabuticabeira, cenário de tantas brincadeiras, parecia sussurrar nossas memórias. Meu vô ria enquanto narrávamos as aventuras do dia, cada palavra batendo com a leveza de uma pluma.

Pão com manteiga, um generoso copo de leite com "toddy" e algumas bananas estavam à nossa espera, um banquete simples mas divino. Aquele momento foi não apenas um alívio para nossa fome, mas uma pausa para recordar nossas infâncias despreocupadas. Enquanto devorávamos aquilo, a felicidade nos invadia, e a saudade daquele dia nunca poderia ser extinta.

38 anos se passaram desde aquele dia, e mesmo hoje, sempre que Samuel e eu nos encontramos, não conseguimos evitar reviver aquela memória. O dia em que fomos aprovados na peneira do Comercial é eterno em nossos corações, assim como a casa do vô, nosso refúgio seguro, onde a simplicidade e o amor de uma refeição uniam nossos laços familiares, eternamente impresso em nossas memórias. O futebol ficou nos nossos sonhos, assim como a casa do vô Ricardo, mas, são os pequenos momentos da vida que se tornam as grandes lembranças, e a história do Comercial e do vô Ricardo será sempre a narrativa que nos une.

O dia que eu nunca devia ter ido embora

Você já se arrependeu de algo que fez? Eu já, e essa história conta um desses arrependimentos. O ano era 1988, eu tinha apenas 12 anos e estava na 6ª série da escola Musa, no Ipiranga, em Ribeirão Preto. Era uma quinta-feira, véspera de feriado, um desses dias em que a escola costuma estar vazia. Naquela manhã, disse para minha mãe que, ao invés de ir à escola, eu visitaria meu avô Ricardo, que morava do outro lado da cidade. E assim fiz: peguei um ônibus e fui.

Lembro-me de ter passado a manhã inteira com ele, almoçamos e batemos papo na varanda. Fomos ao quintal colher verduras para o almoço, momentos simples, mas cheios de significado. No entanto, o que ficou mais marcado na minha memória foi o nosso último diálogo. “Vô, preciso ir embora.” Isso deve ter sido por volta das 14h. Ele me respondeu: “Mas sua mãe disse que hoje você não teria aula e poderia ficar aqui. Amanhã é feriado”. A partir daí, o que fiz e disse se transformou em uma das maiores fontes de arrependimento da minha vida. 

“Eu preciso ir porque combinei com uns amigos de estudar para uma prova na segunda.” Menti. Inventei uma desculpa porque queria voltar para encontrar minha namoradinha na praça. Assim, deixei meu avô, prometendo retornar no dia seguinte, no feriado. Contudo, acabei não voltando, como geralmente acontece quando deixamos promessas pendentes. Um ano depois, meu avô faleceu.

Hoje, o que eu mais gostaria era ter tido mais tempo ao lado dele, uma figura ímpar, repleta de histórias e lições para compartilhar. Como eu queria ter aprendido a pescar com ele, a tecer uma rede de pesca, a plantar uma horta, a jogar malha e a conhecer melhor sua história de vida, os tempos em que ele percorreu a Ribeirão antiga. Mas naquele dia, em que eu tinha a chance de vivenciar tudo isso, decidi ir embora, sem perceber que a vida é feita de momentos. Se não prestamos atenção, esses momentos passam, e ficamos à mercê da saudade e do arrependimento. É isso...

As aventuras do Zé Barnabé

Era uma vez um homem muito, mas muito pobre, que morava numa casinha coberta com pau de mandioca. O sol já começava a se pôr, tingindo o céu de laranja, quando Zé Barnabé, com a emoção estampada no rosto, se virou para seu velho pai.

— Pai, vou sair pelo mundo! Preciso encontrar um jeito de nos livrarmos dessa pobreza — disse Zé Barnabé, a determinação transparecendo em sua voz.

Seu pai, com o olhar cheio de orgulho e preocupação, acariciou a cabeça da cadelinha Perigosa, que olhava atenta.

— Meu filho, leve consigo a nossa essência e a coragem de um coração valente. Esteja sempre alerta e lembre-se: a bondade sempre traz recompensas.

Com um abraço apertado e lágrimas nos olhos, Zé Barnabé despediu-se. Ao se afastar, sentiu-se esperançoso, mas também ansioso. A estrada à sua frente era um mistério.

Enquanto isso, em um castelo distante, a princesa Sofia vivia sua triste sina, uma solidão que nem mesmo as riquezas do reino conseguia curar. Sofia costumava observar o mundo ao redor através de um espelho mágico. Assim, ela viu seu pai conversar com seus conselheiros sobre um concurso que escolheria o mais corajoso varão que iria desposar sua filha. O coração da princesa apertou de apreensão.

— Quem será este homem que irá vencer este concurso? Meu destino é cruel! — ela sussurrava, envolvendo-se em um misto de tristeza e ansiedade.

Zé Barnabé seguia seu caminho pela estrada silenciosa quando ele se deparou com uma formiga que gritava por socorro, presa no cocô de cavalo.

— Por favor, me ajude! Estou presa aqui! — implorou a formiga, seus olhinhos brilhando com medo.

— Não se preocupe, formiguinha! Vou te tirar daí — respondeu Zé Barnabé, puxando-a para libertá-la. 

A formiga, aliviada, limpava-se e olhava Zé com gratidão.

— Obrigado, cavalheiro! Com quem eu tenho a honra de falar?

- Me chamo Zé Barnabé, um sitiante em viagem por este mundo de Deus...

- Sua bondade será recompensada. Em retribuição á sua atitude, quero te presentear com uma de minhas perninhas. 

A formiguinha puxou e arrancou uma de suas perninhas...

- Na hora do perigo, sopre-a e me chame. Estarei lá para o que for preciso!

Zé Barnabé sorriu, guardando a perninha com carinho e seguia em frente na sua jornada.

Logo mais a frente, ele se deparou com um lago seco onde um peixe dourado revirava-se em agonia na areia.

— Por favor, não me deixe morrer! — lamentou o peixe.

— Você vai viver! — assegurou Zé Barnabé, correndo até o rio e carregando-o em suas mãos. 

Assim que o colocou de volta na água, o peixe sorriu.

— Você é um bom homem. Em gratidão, te presenteio com uma de minhas escamas. Na hora do perigo, sopre-a e chame por mim. Eu estarei lá por você!

Zé Barnabé fez uma pausa para descansar e refletir. 

- Essa caminhada está cheia de surpresas. 

Porém, a natureza ainda lhe reservava mais surpresas. 

Após alguns quilômetros, ele avistou um urubu rei com a asa machucada, contorcendo-se de dor na beira da estrada.

— O que aconteceu com você, meu pobre pássaro? — perguntou Zé Barnabé, correndo até a ave.

— Um caçador me feriu. Não consigo voar! — lamentou o urubu.

Com um gesto de compaixão, Zé Barnabé ajustou a asa machucada que estava com a articulação fora do lugar.

— Obrigado, amigo! — disse o urubu. — Em retribuição ao seu gesto de compaixão, te dou uma de minhas penas. Soprando-a, na hora do perigo, me chame e voarei até você!

Com a pena, a escama e a perninha, Zé Barnabé seguiu em frente, enquanto Sofia o observava no espelho mágico...

— Este Zé Barnabé é um homem bom! Não conheço muitas pessoas assim na vida! — ela exclamava, sem conseguir desviar os olhos do reflexo dele.

Ao chegar à capital do reino, Zé Barnabé entrou em um bar e ouviu sobre um concurso incrível: uma competição para encontrar o noivo da princesa. Os mais ricos homens do reino já haviam se inscrito. No bar, o concurso era o comentário do momento.

O príncipe do reino vizinho, um rapaz malicioso e oportunista, já planejava as artimanhas que o levariam à vitória. Ao observar isto pelo espelho mágico, Sofia ficou com medo.

- Não posso me casar com este sujeito desonesto e cruel. Mas ele tem poder para manipular a competição e vencer. O que faço?

No mesmo instante, os olhos da princesa brilharam...

No balcão do bar, ainda incerto do que fazer na capital do reino, Zé Barnabé tomava um trago quando um mensageiro o cutucou as costas...

-Você se chama Zé Barnabé? - disse o mensageiro.

-Sim.

O mensageiro estendeu a mão e deu a Zé um bilhete com as seguintes palavras: "Se inscreva no concurso, vença e tenha seu destino em suas mãos..."

Zé não entendeu nada. Ao se virar, o mensageiro já havia partido.

-Me insrever no concurso? Mas como vencer os adversários? São ricos e eu um pobre miserável sem futuro...

Ficou pensando por um tempo até que respirou fundo, tomou o último gole, se levantou e tomou a direção do castelo...

-Não tenho nada a perder e meu pai me disse que a bondade tem recompensa, vamos ver...

A princesa, olhando tudo pelo espelho, sorriu de alegria.

Zé realizou a inscrição e no dia do início do concurso, estava lá ao lado dos demais concorrentes.

O arauto anunciou a tarefa: "Quem conseguir chegar ao topo da grande montanha, apanhar o ovo da grande águia prateada e regressar ao castelo, terá a mão da princesa em casamento.

O príncipe desonesto olhou Zé Barnabé de alto a baixo.

— Eu não posso perder para um plebeu! — riu ele, ordenando que seus capangas eliminassem de cara o tal de Zé Barnabé.

Dito e feito. Os concorrentes saíram cada um para seu lado e, na primeira curva da estrada, os capangas do príncipe pegaram Zé Barnabé e o amarraram no tronco de uma árvore.

Preso à árvore, Zé Barnabé sentiu que tudo estava perdido até que se lembrou da perninha da formiga que estava no bolso de seu casaco. Se contorcendo com esforço, Zé alcançou a perninha e a soprou dizendo: "Valei-me, formiguinha". Em minutos, um exército de formigas roeu as cordas. Zé estava livre!

Ao olhar para trás ele viu a formiga e fez uma aceno de agradecimento.

Sofia, olhando o espelho mágico, vibrou.

Mas o príncipe desonesto armou outra cilada, fazendo Zé Barnabé confundir o caminho e se perder na margem oposta de um grande rio. 

— Eu preciso atravessar, mas como?! — disse Zé Barnabé. 

De repente, se lembrou da escama... Soprando o presente, logo o peixe dourado surgiu do fundo do rio.

— Suba nas minhas costas, e eu te levarei! — disse o peixe.

Agradecido, Zé Barnabé atravessou o rio e seguiu em segurança. 

Finalmente, chegou ao topo da montanha mágica e encontrou o ovo, brilhando sob a luz do sol. Vagarosamente, se esgueirou por debaixo da águia mãe, apanhou o ovo e saiu sem acordar a grande e perigosa ave.

— Eu consegui! — ele exclamou.

Mas no momento em que se virou, viu os capangas do príncipe maligno cercando-o, prontos para atacar.

— Não deixe ele escapar! — gritou um deles.

Desesperado, Zé Barnabé lembrou-se da pena que o urubu lhe dera. Ele a soprou, e o urubu rei apareceu, fazendo um mergulho brilhante.

— Prenda-se em minhas garras, Zé! — disse o urubu.

Zé Barnabé agarrou-se com força. Com um bate de asas majestoso, o urubu voou alto, deixando os capangas perplexos lá embaixo.

Lá de cima, Zé Barnabé viu o castelo ao longe. 

— Estou indo, princesa Sofia! — ele gritou, sentindo uma emoção intensa.

No palácio, Zé Barnabé foi recebido com aplausos e a princesa, com um brilho nos olhos, aproximou-se dele.

— Eu torci por você todo o tempo! — declarou ela, emocionada.

— Eu fiz tudo isso para te encontrar — respondeu Zé Barnabé, seu coração acelerado.

Com a bênção do rei, eles se casaram sob a luz de mil estrelas, e juntos buscaram o velho pai e a querida Perigosa.

E assim, Zé Barnabé viveu feliz, sempre cercado de amor e gratidão, sabendo que a bondade e a coragem podem transformar a vida de qualquer um, não importando quão pobre ele possa ser. Zé viveu o resto de sua vida junto de Sofia, fazendo o bem para a população do reino.